Черная мошкара терроризирует летом город Томск. Прется откуда-то из тайги подобно туче бомбовозов, чтобы плотоядно облепить бледные тела местных жителей, без санкции заспанного прокурора ворваться в жилища, бухнуть в мойки, заставленные еще не вымытой посудой и бесславно ухнуть в преисподнюю местного водопровода. Подобно древним обитателям Святой Земли, отмахивающимся от бесноватых пророков пальмовыми веточками, бродят жители Томска с прутиками в руках, лупят по мошкам-бомбовозам почем зря, нанося себе легкие летние увечья. А тамошние комары? Кто–нибудь когда-нибудь рассказывал им страшную историю о придуманном белой цивилизацией «Фумитоксе», с помощью которого расправились с мерзкими пищащими вампирами жители московского Бутова и московского Митино? Никто не рассказывал и не давал нюхнуть этой гадости. Комары в Томске – самодовольные, жирные, явно начитавшиеся Генри Миллера. По носам видно. И мошкара, и комарики сочли «крематорцев» отчаянным деликатесом, стоило только Григоряну с компанией приземлиться на ТУ-154 в городе, который готовился отметить День молодежи. Какой День молодежи без «Крематория»?
Кстати, о самолетах. Хата-йога-пресс на самолетах не летает принципиально. После того, как некоторые из обитателей хаты нашей проработали пару лет в системе гражданской авиации и пережили лично так называемое «опасное сближение» – ситуацию, когда сам обесточенный от ужаса пассажир собственными вылезшими из положенных им Создателем орбит глазами видит, как справа на его самолет тупо летит другой, понимаешь, серебрянокрылый кретин, а диспетчер где-то на земле играет в кегли… Был случай, когда мы попали в грозу, и молнии шарашили совсем рядышком, а самолет так трясло, что, казалось, – задницы и бошки вот-вот поменяются местами, или мозги опустятся на самое дно организма, а сигмовидная и толстые кишки займут почетное место мозгов. А наши ощущения, когда мы сидели на коленях у каких-то «левых» пассажиров, которые и личные паспорта никогда не видели, и свои фамилии давно забыли и пропили, а мотор старенького «авиалайнера» вычихивал и вышепетывал английское «Хо-хо, Мэри, хо-хо, Мэри!», столь неожиданное тогда для прибалтийского неба? Потом вдруг наступила томительная пауза – «Хо-хо, Мэри» почему-то заглохло, словно кто-то набросил на мотор удавку. За секунду-другую-третью мы успели допиться до фиолетовых чертей и проститься со всей Вселенной. Теперь вот и ходим пешком, иногда – катим на трамвае. Поэтому до сих пор и не сподобились заглянуть в Катманду – рельсы туда Григорян еще не дотянул.
На запах праздника явились «Агата Кристи» и «Сплин». Интересное наблюдение очевидцев – музыканты этих групп почему-то существуют сепаратно друг от друга, вместе не ходят, не едят, то ли «Трех мушкетеров» А. Дюма не читали (лозунг мушкетеров-интернационалистов «Один за всех, и все – за одного!»), то ли так надоело им видеть физиономии согруппников… Вот «Крематорий» – образец совместного перемещения в пространстве. Один раз только тель-авивским деятелям удалось расчленить группу и распихать «крематорцев» по разным креслам в самолете, летевшем на Родину… Но и тогда наши обормоты синхронно выпивали и закусывали.
У Дворца Спорта, где должен был проходить концерт, дублями мошкары суетились челноки-торговцы. Паковали свои товары в безразмерные сумки, ругая решивших устроить праздник и лишивших их заработка. «Крематорий» быстренько отстроились, отыграв на пробу 2 песни, и получили гранату от челноков. «Ну и сволочи, – бормотала тетка в платочке, сражаясь с сумкой, – за такие деньги! Всего две песни… Бандюги! Да мне горбатиться всю жизнь!» В Томске нарисовался старый приятель группы Кирилл Кальян, эмоциональный радио- и телеведущий. Вместе с Григоряном они придумали развлечение для слушателей: кто отгадает так называемый пароль и примчится к месту встречи, получит плакат, фотографии на фоне Армена, нетленные автографы. Для встречи у местного Политеха выбрали пароль «Эльза», не помним для какого следующего пункта – «Хабибулин». И люди отгадывали, бросались в транспорт, приезжали…
Девушки подарили картинку – выложенные стеклом цветы. Придется сверлить на «крематорской» базе очередную дыру в стене, вешать презент (о музее на базе группы мы писали еще зимой, можете почитать в «Архивах»). Концерт прошел на одном молодежном дыхании. Не знаем, прослезился ли мэр города, симпатичный господин с фамилией Кресс (мы тут же вспомнили римского полководца Красса, отловившего ни сном, ни духом не ведавшего о футболе смутьяна Спартака). «Отчество у мэра замечательное, – с удовольствием вспоминал Сергеич, – Мельхиорыч… Из немцев. Вот так немцы Томск и взяли. Ха-ха-ха!»
Ха-ха-ха. В Новосибирске же созрел День Города, было задействовано 20 площадок. Между прочим, название команды до сих пор пугает граждан. Поэтому, когда наши люди объясняли новосибирским властям, что за рок-бэнд собирается посетить славный сибирский город, они выражались примерно так: «Ну, понимаете, приедут такие старенькие музыканты, со скрипочкой, гитарой, иногда они бумкают в барабан. Называются „Григорян и сотоварищи“.» Ни слова о портвейне, катарсисе и черной шляпе. Пугливые официальные лица благодушно кивали головой: «Старенькие – значит, тихенькие. А скрипочка – признак приличия и степенности…».
На концерт пришла та самая Алина, которая спела с «Крематорием» на «Мифологии», вполне сибирская такая женщина… На сцене был установлен огромный экран (будь наша хатская воля, мы бы показывали там кадры тяжелых сегодняшних дней и ночей некогда славного Академгородка и превратили бы помпезный День города в Ого-го Какой День Какого Города с легким революционным душком), когда «Крематорий» грянул свой разлюбезный гимн о веселом ансамбле, в небе Новосибирска случился коллективный выброс фейерверков – вместо ожидаемого «крематорцами» местного салютика в пределах той сцены, на которой они выступали. Как бабахнет! До сих пор остается секретом – каким образом удалось достигнуть такой синхронности действий пиротехников и пожарных служб города… Потом День Города естественно перерос в Ночь Города, которая, конечно же, доползла до следующего безрадостного пост-праздничного утра. Сами знаете, хочется пивка, пивка и еще раз пивка.
